Poetry By Joan MacIntosh

Poetry By Joan MacIntosh

By Joan MacIntosh 

                                                           Seen

                                                         From the cottage

                                                         back steps

                                                         a stone path

                                                         leads

                                                         to a dry stump

                                                         and thickets

                                                         of young spruce 

 

                                                         It feels like

                                                         no-one treads here

                                                         but me

                                                         and

                                                         a startled robin

 

                                                         There is privacy

                                                          near the

                                                          pine roots, the

                                                          low-lying

                                                          bunchberry flower

                                                          

                                                          A few  

                                                          clothespins rest

                                                          in a bed of

                                                          moss 

                                                          no longer needed 

 

                                                         This back way

                                                         unnoticed

                                                         is seen by me

 

 

                                                                                                   

                              Untraveled                           

                                     There is   

                                     something

                                     in me

                                     that just wants

                                     to wait

                                    

                                     Not

                                     crowd

                                     into 

                                     the aircraft

                                     thrust my carry-on

                                     roughly

                                     beneath the seat

                                    

                                     Drive the

                                     seatbelt clasp                

                                     into the buckle

                                     lift off

                                     against gravity 

                                     away

                                     from the peaceful

                                     runway of home  

                                   

                                     Rather

                                     stay, forever, here

                                     in the 

                                     departure lounge 

                                     vacant seats

                                     companionable

                                     possibility

                                     untraveled

                                    

 

                                                                                                                                                      

                                                   Ember

                                                 Can I abide this

                                                  wan mood?

 

                                                 My heart

                                                 bleak 

                                                 as the 

                                                 pallid sky

                                                  

                                                  Trudging home 

                                                  I pluck one 

                                                  bright 

                                                  forsythia flower 

 

                                                 I hold it

                                              

                                                 close to

                                                 my heart

                                                 like it’s

                                                 petals 

                                                 are

 

                                                 warm embers 

 


I live in St. John's,NL, Canada, and write poetry and prose. My work has been previously published in Leafpress, Understorey and others.

Poetry By Janette Schafer

Poetry By Janette Schafer

Poetry By C.L. Romer

Poetry By C.L. Romer